
经生锈,转动时出刺耳的声音,像是某种生物的呻吟。 “都在这里了。” 狭窄的地下室里,堆满了纸箱。每个箱子上都用褪色的马克笔写着年份:196o、1968、197o、1972…… 数字像墓碑。 空气很潮湿,带着霉味和时间的气息——那是梦想腐烂的味道。 一盏昏黄的灯泡悬在天花板上,摇摇晃晃,投下晃动的影子,像是这些箱子在呼吸。 “遗产。”老板的声音很轻,像是在墓地里说话,“本来想烧掉的,但总觉得……” 他没说完,只是看着那些箱子。 但新二懂。 总觉得,灰烬之下,还有未燃尽的火星。 总觉得,有一天,会有人来点燃它们。 第一个箱子。196o年。 ...
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